Иван Кучин
Пройдут года
Вот снова вечер зимний, деревь клонит в сон.
И в этот вечер зимния, я вновь пишу письмо,
Что здесь тайга глухая, на крышах белый мех,
Что ты моя родная на свете лучше всех.
Припев:
Пройдут года и я вернусь, весной подснежник зацветсе.
И я в колени твои ткнусь, и прошепчу ну вот и все.
Ах жизнь моя лихая, бедовая моя.
Простишь ли ты родная, за эту жизнь меня.
Как трудно без улыбки, и ласки твоей жить,
Как много за ошибки приходится платить.
Припев.
|
